Elle est froide, sans humanité, éternelle comme la mort. Des chaînes soutiennent son corps ensanglanté, lacèrent sa peau de marbre. Des cheveux noirs. Et des yeux de braises. Même endormis, ils brûlent et me dévorent de l'intérieur. Ses boucles tombent sur ses épaules, et caressent doucement le bas de son dos frêle. Même morte, je peux la sentir caresser mon visage, laissant derrière elle les poussières d'innocence d'un monde trop longtemps endormi, laissé dans les abîmes d'un cauchemar. De son cauchemar. Elle est si belle. La mort ne peut pas être si désirable que son corps. Elle est si proche de moi. Et pourtant, si fragile . Une voix qui me murmure ce dont les enfants ont peur, lorsque je dors. Une voix qui me montre ce que je suis vraiment. Loin des rêves. Et puis je pleure. Elle essuie mes larmes. Et elle m'embrasse. Ma propre chair. Mon sang versé.